Зачем ты существуешь?
Живи!

Для человека, привыкшего планировать свою жизнь, самое противное состояние- неопределённость…

Память о тебе — чёрная птица, которая пригрелась у меня в ладонях и не хочет улетать. Гладкие блестящие перья чуть колышатся на ветру, голова горделиво смотрит в небо… И всё же я знаю, что у неё твои глаза, и они добры. А в зрачках — моё отражение. Ты не смотришь на меня, но мы смотрим в одном направлении… А там — путь, что нам осталось пройти. До лестницы в небо. Твой — на целую жизнь короче, мою жизнь. Ту, что мы не прожили вместе. Жизнь, к которой ты лишь прикоснулся и тут же отпустил. И я в твоей судьбе — лишь следы на песке… Следы наших встреч в твоих снах…
Странная птица. Что же ты не улетаешь?! Уже больше года ты не покидаешь моих ладоней. Руки устали и затекли, своим острым клювом ты расцарапала и исклевала мне все пальцы… Больно, милая, больно…
И только сейчас я вдруг заметила, что ты крепко привязана к моему запястью красной нитью, перекинутой на твою шею…

Обними меня покрепче,
Заслони от страшных вьюг,
Может станет чуть полегче
Мне в кольце любимых рук.
На ветрах сквозных простыла,
Растеряла прежний пыл,
Но я помню, как искрила
Жаждой жизни, пара крыл,
Что дана была с рожденья,
Обветшала в скорби дней,
Сбрось же морок наважденья,
Обнимай меня сильней.

Для некоторых людей важно с кем быть, а для других — кем быть. А я думаю, что и то, и другое важно и могут прекрасно сочетаться вместе.

Не всё в этом мире можно понимать буквально. Порой приходится рассматривать ситуацию, как в переносном смысле, так и в ином.

Когда плод перестает быть запретным, он тут же становится не интересным.
Вот и сексом сейчас уже никого не удивишь, но появилась потребность в романтических ухаживаниях и целомудренных поцелуях.

Самый безрассудный и жестокий палач — это тот, кто начинал свою карьеру в должности шута.

Мы всегда с мамой связаны,
Хотя пуповина давно отрезана!

Чтоб любить его, надо быть ветром, дождем, ароматом, теплом, песней соловья, сиренью, лаской и нежностью, мимолетностью, вдохновеньем, любовью…

Что имеем — не храним,
Потерявши, плачем,
Ничего не повторим,
Не переиначим

Расстаёмся лишь на миг
А выходит — вечность
Разрывает сердце крик
Улетая в «млечность»

Что имеем — не храним,
Потерявши, плачем,
Сожалением горим
Слёзы в сердце прячем.

За окном стоял пригожий летний день. О чём-то весело щебетали птицы, обсуждая свои пернатые дела. А здесь, в тишине светлой мансарды на столе отдыхала Старая шляпка. Она любила лежать, опираясь на сухое полено, и вспоминать свою молодость. Иногда Хозяйка приносила вазу с полевыми цветами, ставила её возле шляпки и расправляла морщинистой рукой слегка поблёкшую ленту. Потом она присаживалась в плетёное кресло и задумчиво устремляла взгляд куда-то вдаль. По губам её скользила мягкая улыбка, и Старая шляпка догадывалась, о чём вспоминала Хозяйка — ведь они были с ней ровесницы. А когда Хозяйка уходила, погладив на прощанье подругу молодости, Старая шляпка погружалась в грёзы, в которых она вместе с Хозяйкой спешила на первое свидание…

Какую маску на оборотня ни надень, но тень зверя за ним следует неотступно.

Вот и стала я на год взpослей!
Вновь весна настает!
Всё же кофту хочу потеплей.
В магазине, она меня ждёт!
Пусть летят, бегут года.
Не замерзну я в ней никогда!

Живите так, чтоб не доставить радости своею смертью…

Всё в твоих руках, даже если они растут не оттуда…

Признание ситуации чрезвычайной ещё не возвращает её под контроль…

Путь обретает смысл при достижении цели…

Быка не возьмёшь за рога, пока тянешь кота за хвост…

Из тупика одна дорога — напролом…

Кто не умеет раствориться во враждебной среде — выпадает в осадок…

Я отношу себя к образованным и интеллектуальным. Почему они приносят меня обратно?

Чтобы стать героем, нужно смерти дорогу перейти.

Мы привязываемся к человеку, потому что с ним комфортно. Отказаться от комфорта нелегко, поэтому на мелкие грешки того, кто рядом, готовы иногда закрывать глаза.

Я с детства хотел быть:
«Бедным в годах, а богатый в мозгах»…

Поселились в саду соловьи,
Приглядели берёзку у дома.
Сладкозвучные песни свои
Пересвистом доносят знакомым.

Будут петь будоража игрой,
Рассыпая всю трель в тишину,
И припомнится май молодой,
И скамья в белоснежном саду.